Primera Sangre
Cuando el alma queda sin Dios y pierde la fe en sus anhelos, mira el porvenir ahogado en sobra, y la depresión es inevitable.
Una vez que la metamorfosis inicial pasó, una reflexión singular me inquietó en el espejo. Ropa ajustada de colores vivos, un gigantesco tatuaje en la espalda, anteojos oscuros, y la joya de la corona, un falso piercing en forma de aro. ¿Quién era ese fulano? Pero el camino a desandar era mucho más. Maneras de comportarse, lenguaje corporal, sensación de confianza, decisión, presencia. Toma mucho coraje, o mucha frustración, reeducarse a tal extremo. Es sinónimo de testificar la propia ineptitud para manejar las herramientas sociales más básicas, las mismas que sostienen la esencia de la masculinidad.
Noche de viernes. Estaba listo para poner a prueba mi nuevo formato y el propósito era firme: recuperar la Diosa perdida. Algún bar. Vértigo. Imaginé ser algo más. Incontables cuerpos hermosos de mujeres extrañas sólo evocaban metáforas de Ella. Ser aquel observador inútil era un acto barbárico. Fracaso absoluto. El silencio aturdido de la soledad que me acompañó esa noche a casa me gritaba qué tan necesario era encontrarla. Soplar nueva vida al hombre agotado es exclusiva jurisdicción de las mujeres divinas.
Noche de sábado. Decidí que mis métodos estaban todavía prematuros y exponerlos en solitario era simplemente cruel. Esa noche iba a salir en dúo con Marcelo, un tipo más bien tranquilo que exudaba un aire de misterio que la mayoría de las mujeres encontraba atractivo. Por algún motivo que todavía no comprendo, el ego femenino es tal que piensan que cualquier hombre que no hable está escuchándolas con atención, y eso les parece irresistible. Alguien debería decirles la verdad algún día.
Cuando llegamos a destino lo encontramos extrañamente vacío. Sólo unas pocas rondas de gente desparramadas por ahí, la mayoría hombres, espolvoreados con alguna que otra mujer de dudoso atractivo que gozaba de más atención de la que debería haber recibido jamás. Sin embargo no todas estaban vestidas en plumas verdes. Dos rubias completamente fuera de contexto nos cruzaron por delante y sentí un sacudón violento del corazón, alimentado por el perfume de alguna de ellas, o de cualquiera. La idea de abordar semejante par bastó para ponerme en alerta máxima. Marcelo hizo la primera aproximación mientras yo intentaba balbucear algún que otro comentario. Bastaron unos pocos minutos para enterarnos de una verdad evidente: esas dos estaban suficientemente borrachas como para resultar impermeables a cualquier charla, y dilatar la retirada con palabras era innecesario.
Fuimos los cuatro a buscar el auto, enroscados entre besos y manos. Yo apuraba el paso, mitad por excitación genuina, mitad por temor a que alguna de las chicas se desplomara en el piso, victima irrecuperable del alcohol. Apenas arriba, cariños pasajeros aparte, ellas indicaron su departamento. Las cuadras pasaban lentísimas a toda velocidad, cuando lo impensable ocurrió. De repente el único sonido era el motor empujando hacia el momento glorioso; nuestra preciosa carga rubia del asiento trasero se había desplomado sobre si misma y dormía muerte liviana. Otro fracaso. Ningún hecho memorable sucede cuando se enfría la urgencia.
Algunos días después, vagabundeando por alguna esquina, Marcelo y yo nos topamos con una de las rubias. Sin preámbulo, ni siquiera el saludo de rigor, se pronunció:
- Ustedes son dos idiotas. Nos dejaron a mi amiga y a mí en la puerta y se fueron. Podrían habernos despabilado un poco, no?
…
Las confesiones graves fuera de tiempo son siempre una impiedad atroz. Cualquiera sabe que un corazón roto es incapaz de reconocer la felicidad, ni siquiera cuando ésta le toma la mano.
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no te preocupes, si hubiesen subido ellas tambien se habrian quejado. el eterno gataflorismo,